En ocaciones le miraba caminando de prisa,
otras con la cara en el suelo.
Apenas le veía pasar y se hacía a un ladito 
para que sus ojos coincidieran con sus ojos.
Tenía sus pasos guardados, 
sus canciones sonando en la radio, 
sus huellas en un ticket de una sopa 
y un jugo de mango.
Sólo le faltaban las fotos, pero esas no 
hasta que se atreva(n) mínimamente 
a sonreír(se) levemente y sin ruido.
Parecía un psicopata, sólo le faltaba 
vigilarlo por las noches, pero eso prefería 
dejarlo para después.
Le dá risa, abre la botella de jugo 
y deja que se deslice ante él la escena 
de cuando le dijo: ¿sería todo?, te cobro 27 pesos...
Le dá un sorbo...
El semáforo se pone en rojo y cruza la calle 
que crece hacia lo ancho, ya es tarde.



-Horacio Chirino